Roce sutil de almas solitarias.
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| Imagen tomada de escribir sin sentido |
calidez de sensaciones que se ligan.
Se cocinan lentamente
en el calor frío del inconsciente,
buscan catarsis salir elocuente,
a nadie importan, indiferentes.
Sólo a uno prácticamente,
y el resultado no tangible,
no importa, no se exterioriza,
en un realidad inclemente.
Frustración de un sentir,
que no encuentra un camino,
de expresar algo grande,
por la banalidad que se expande.
Es un vapor de un hervir,
que busca salir, canalizarse
en un pistón de cambio,
que para algo de bien pueda usarse.
Los conceptos de bien y mal,
cada vez son más relativos,
y el exceso de bondad puede,
convertirse facilmente en su opuesto.
De allí que,
la comodidad
del mediocre,
tal vez no sea tan torpe,
como parece.
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