Hice prosas por encargo,
una vez ordenaba el corazón,
otras veces lo hacían las entrañas.
Hice poesías de amor y desilusión,
de realidad y ficción, de rabia,
poesías para la cena y la cama.
Hice muchas para mis madrugadas
casi todas las hice emocionado,
consciente de nada, incapaz de detenerlas,
las peores fueron las de expresas exigencias,
las impuestas por error.
¿Las mejores? Las sencillas y asimétricas,
las menos trabajadas, las no financiadas…
Solo llené hojas blancas con letras y lágrimas
En realidad no se llama nada lo que hago
Calabozo, 25 de marzo de 2013
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